Antes del Alba

Ella está sola en la casa por la noche sin saber qué diablos hacer. No es porque sea una noche. Es porque es esa-esta noche su presente.
Ha rehusado invitaciones cada vez más sola la semilla ermitaña misantrópica. Dolores de un amor que se marchita una vez tantas más de nuevo como tantas otras mismo corazón mil veces lastimada.

Sería mejor que se fuese al menos a ver un cine o a caminar unas calles aún a estas horas o por lo menos dormir.
Pero no padecer ya más de nuevo esto que la ha elegido.

Esa raya fue una vez más pasada otra vez más de nuevo y eso le molesta en todo el cuerpo.
Esos códigos eran para no acatar pero sí para respetar y proteger y entonces sucedió que se perdieron y su casalito tanto como ella e incluso el perrito saben muy perfectamente bien que los bueyes nunca fueron grandes amigos jamás de lo que portaron nunca siempre.

Y, obviamente, que no hay sentido en otra vez esa sandía echándole la culpa al empedrado...

Se sienta y escribe sola muy sola que es maravillosa la música y también es muy linda ésta la primavera lluviosa y con frío que se parece más a un ocaso que a una flor.

Y le da la espalda a la cuidad cuadrada.
Que afuera no duerme, nunca.

(08/09/07)