Algùn dìa los seres mezquinos aprenderàn.

Y de tanto amarretear
ya no tendràn que comer
porque la comida servida que no se come
se echa a perder...

los

espacios

el

vacio

los espacios vacíos

el tiempo

el agua que lava las calles
la sangre que inunda mis venas

aquello que se derrama

se derrama
se escurre
se vuelca
se vierte
revierte

confrontación
ira

y los espacios vacíos

La noche es tirana.

Se instala en mis sienes
Adultera mi alma
Corrompe mi cuerpo
Susurra al oído
Y es imposible
ofrecer
cualquier resistencia.

(…como con las trenzas…)

La noche es macabra

Hermosa
Perfume sutil

tanto azul
para tan poco naranja…

(si mis dedos fuesen garras
desprendería el terciopelo
que recubre al sol)

(si mis yemas fuesen lunas,
si me fuese permitido tocar lo que no existe
si mis yemas fuesen reales
si mis lunas fuesen táctiles…)

A una hora imprecisa
arremete el cucú
(…despierta niña,
despierta ya,
que viene el coco
y te comerá…)

Se oyen los sonidos familiares de la mujer oscura que viene a llevarse a los seres que no duermen.


(esta noche es más cierta que el fuego)

Contrato aplicable a casi cualquier societud

Todo aquello que se bienviene un martes 13 estará condenado a ser la mera resultante de las fuerzas cabalísticas del portador, y de su instante más presente dentro del segmento temporo-espacial que se considere.

Todo buen augurio será bienvenido; y todo mal presagio será enconfrado bajo 7 llaves escondidas bajo 7 macetas, supervisadas por la mirada de 2 dragones y de 4 duendes, que alternarán sus vigilias en pos de preservar el mal designio encriptado.

Toda incursión del más allá será sometida a las leyes más estrictas de las Ingratas Ciencias Duras. Y si sobrevive a tales leyes, formará parte de los axiomas que se coleccionan en absoluto secreto, bajo 3 floreros que portan siempre jazmines siempre amarillos, custodiados por 5 hadas que más vale tenerlas de amigas.
Toda invitación del más acá será, no solo bienvenida, sino también aceptada. O viceversa. Es lo mismo, depende el caso.

Cualquier omisión por parte de estas reglas, no será tenida en cuenta, en absoluto.
El que ovilla la madeja suele hacer uso de ese poder, y no tiene sentido resistir al placer que causa esa mediocre tiranía.

Los pequeños mundos de los pobres hombres.
Los horizontes acotados de sus ojos ciegos bien abiertos.
Los sentidos que no pueden percibir eso que pasó mil veces por la espalda.

El tiempo.
El pensamiento.
Las convicciones.

Ficciones tristes
que se arman
alrededor de un escenario
(redundantemente ficticio)
para no caer
en el abismo insondable
de la cotideaniedad paupérrima.

Que el Supremo los ayude.
Lamentablemente, en algunos casilleros del juego,
lo más estratégico
es darse por vencido
y comer de las frutas
que escatiman las deidades esquivas....

COTO DE CAZA


a nadie le interesa demasiado
esa chica que fue

cosas rusticas

esa chica que fue una vez
cosas rusticas

a nadie le interesa mucho en realidad nada.

humedece ya esas cartas
que no quemes

recuerdo a la adolescente que
cosas rusticas

esa chica que fue
flores dulces

humedece aquellas cartas.

a nadie le interesa ya
esa chica que fue
color humano

humedece esas calles
quema ya
esos recuerdos.

remota caza,
correr desnuda entre hojas de otoño
como si fuese tan facil

como si nunca lo hubiese hecho
como si lo recordara

Y aunque en la ingrata memoria
olores dulces
humedece
y a pesar de ello
quema esas flores

inventa un espejo
construye un refugio
cosas rusticas

nadie recuerda ya
a esa chica que fue

dos

dos manjares
en las dos no-mesas
prestos a ser devorados
por las fuaces
de la no-rutina.

la inevitable caida
a la angustia
el velo de la tristeza
siempre
en los ojos.

el miedo y el espanto
(el miedo antecede
el espanto corona)

y en el medio
la mesa servida
sin comensales
sin vajilla
sin nada.

soledad.

Antes del Alba

Ella está sola en la casa por la noche sin saber qué diablos hacer. No es porque sea una noche. Es porque es esa-esta noche su presente.
Ha rehusado invitaciones cada vez más sola la semilla ermitaña misantrópica. Dolores de un amor que se marchita una vez tantas más de nuevo como tantas otras mismo corazón mil veces lastimada.

Sería mejor que se fuese al menos a ver un cine o a caminar unas calles aún a estas horas o por lo menos dormir.
Pero no padecer ya más de nuevo esto que la ha elegido.

Esa raya fue una vez más pasada otra vez más de nuevo y eso le molesta en todo el cuerpo.
Esos códigos eran para no acatar pero sí para respetar y proteger y entonces sucedió que se perdieron y su casalito tanto como ella e incluso el perrito saben muy perfectamente bien que los bueyes nunca fueron grandes amigos jamás de lo que portaron nunca siempre.

Y, obviamente, que no hay sentido en otra vez esa sandía echándole la culpa al empedrado...

Se sienta y escribe sola muy sola que es maravillosa la música y también es muy linda ésta la primavera lluviosa y con frío que se parece más a un ocaso que a una flor.

Y le da la espalda a la cuidad cuadrada.
Que afuera no duerme, nunca.

(08/09/07)